Biblioteca del Colegio Seminario

(El Señor) desplegó la fuerza de su brazo, dispersó a los soberbios de corazón. Derribó a los poderosos de su trono y elevó a los humildes. Colmó de bienes a los hambrientos y despidió a los ricos con las manos vacías(Cántico de María, Lucas 1:51-53).

Los poetas, a su vez, sienten la imaginación provocada por el misterioso descubrimiento. Sin la masa, la existencia misma no es más que una teoría. Sin la materia, el amor es sólo un concepto. Sin el peso de su humanidad, la compasión no tiene lugar donde acontecer. La palabra, en vez de hacerse carne y habitar entre nosotros, se vaporiza en el vacío sin tiempo ni espacio.

La materia misma es la madre en quién la palabra se hizo hombre. Si hubiera que darle un apodo trascendente al bosón de Higgs, yo lo llamaría la partícula Madre-de-Dios; en quien la humanidad es verdaderamente asumida por el Hijo. El peso del cristianismo se hace realidad cuando quede plasmada en el decadente elemento de la humanidad real. La resurrección sólo se entiende de cara a la entropía descendente de la porfiada materia, levantada por la infusión de energía santa, para sentarse a la diestra de Dios en su gloria.

El protestantismo de la Reforma pretendió purificar la fe del sucio peso de la materia, de la imagen, de la manifestación sensible y sacramental. Para lograr eso, tuvo que deshacerse de la devoción a la Santísima Virgen María. Al mismo tiempo, se deshizo de la Iglesia institucional.

Para Lutero, la Iglesia tenía que ser una entidad enteramente espiritual, una hermandad etérea de almas puras; sin estructuras, concreciones ni autoridades. Su Iglesia es de quarks y fotones, pero sin bosón de Higgs. Su asamblea santa es prácticamente imaginaria, pues, carece de consistencia real. El Espíritu necesita plasmarse en la materia, Dios necesita encarnarse en un cuerpo y Jesús necesita una Santa Madre que lo traiga al mundo.

Al celebrar a María, celebramos a la Madre Tierra y celebramos a la Iglesia. Es ella que entrega su Hijo al mundo. En ella, él se encarna; asumiendo sus partículas subatómicas. Así, toma cuerpo. En ella, la palabra se hace obra, y vive entre nosotros. Al ser ella corporalmente elevada a la gloria, el Creador asume la responsabilidad por la materia, la madre tierra, la entrópica masa cósmica. La compasión de Dios es transformada en solidaridad con el universo.

En una reciente visita a Belém do Pará, me llamó la atención la devoción mariana en la Capela de Lourdes. En el centro de una bulliciosa ciudad con millones de habitantes, existe un espacio concurrido de devoción pura y sincera. Fui a caminar temprano. Me llamó la atención, también, cuántas personas duermen en la calle en Belém; en los parques, en las bancas, debajo de las mesas; sin tener donde lavarse la cara ni tomarse un café. Sentí una desconexión.

No hay fe sin obras, quarks sin bosones, Santa Madre sin preocupación maternal. San Alberto Hurtado veía eso, y dedicó la vida, en cuanto pudo, a hacer realidad la conexión entre el cielo y la tierra, entre el espíritu y la materia, entre Dios y la humanidad. Hace falta un Hogar de Cristo en Belén. Antes del Concilio, antes de Medellín y Puebla, Alberto sabía cómo proceder, pues, seguía las indicaciones del evangelio. ¿Qué haría Cristo en mi lugar?

Quizás no todos puedan ser el Padre Hurtado. Tampoco nos da para ser como la Virgen María. El secreto es que el Señor lo hace posible. El Señor asume la flaqueza humana. Su gracia levanta a los humildes y dispersa a los soberbios, derriba a los poderosos y colma de bienes a los hambrientos. Tuvo compasión de la masa. Por su mano desplegada, los que vivimos en el sucio barro mundano somos levantados a un lugar bien cerca de Dios.

Nuevamente caminando, esta vez en Santarém, vi a una señora de edad, deambulando por la orilla del río, donde se juntan turistas y pasajeros en ruta por la vía fluvial. La señora tenía una bandeja de cartón con unos chocolates. Eran pocos, pero bien presentados, para vender. Así, junta unas monedas para darse vuelta, como dicen, para alcanzar el pan cotidiano.

Era su realidad, ella aceptaba y, aparentemente, estaba feliz. Pero me daba pena, al pensar que podría ser mi madre, o la madre de cualquiera, y que debe llegar a la casa al final de la jornada con los pies bien cansados. Los bosones de Higgs pesan más de noche. Pensé que, algún día, no le va a dar para salir a vender sus chocolates. Espero que sea asumida a la gloria, junta a la Madre Solidaria, ese día.

Nathan Stone, S.J.

“Ésta es la historia del corazón más grande que ha latido en la tierra, un corazón de carne como el nuestro, caliente, un corazón de hombre, diminuto y enorme, nacido de mujer de carne y sangre humana, allá en Belén latía tan pequeñito y tierno como un recién nacido pero algo ya tiraba de Él y le abría hacia todos los hombres, y fue desde aquel momento el más abierto corazón de este mundo, hecho para el amor, y el amor sin fronteras, pasó por los caminos gritando amor y fuego, acarició a los niños y se sintió a su lado feliz como uno de ellos, los niños le entendieron, corrían a su lado porque ellos son expertos en cuanto se refiere al corazón.

Vivió treinta y tres años abierto por las calles, llevó sobre sus hombros las ovejas perdidas como un especialista en el arte de amar y perdonar. Un día le llevaron ante el tribunal acusado de un horrible delito, haber amado desmesuradamente, aquello era excesivo, insoportable para quienes nacieron con el corazón muerto. Si un hombre puede amar de esa manera, ¿no quedaba en ridículo la gran tacañería del egoísmo humano? Aquello no podía tolerarse, era reo de amor, reo de haber nacido con demasiado corazón, y hubo que matarlo, no sea que fuera contagioso. Cuando subió a la cruz e inclinó la cabeza, aun no se quedaron satisfechos, hurgaron con la lanza, investigaron qué misterio había en aquel corazón desmesurado y aun les respondió con sangre y agua, con amor y esperanza. Le enterraron con miedo, sabían que aun después de muerto seguiría creciendo y creciendo repartiéndose a todos para ver si algún día había en el mundo corazón suficiente para todos.”

José Luis Martín Descalzo, (Madridejos, provincia de Toledo, 27 de agosto de 1930- Madrid, 11 de junio de 1991). Sacerdote, periodista y escritor español.